LA CARCEL-POST INTIMISTA

Es domingo por la mañana, llevo levantado dos horas sentado en mi sillón y pensando en todo lo que me queda por hacer, estoy como un preso encerrado en un circulo del que no me dejan salir, todo mi entorno esta molestándome, desde la mesa del comedor asta los libros amontonados, mi celda no es fluida no es limpia ni trasparente, mi celda no entiende de sentimientos se agarro a mi interior y no me deja andar,
Pienso que solo podré salir de aquí cuando me rescaten, un pensamiento algo burdo , pienso que alguien me sacara de aquí , que otra persona o personas me sacaran de mi letargo , algo que me hace al mismo tiempo mosquearme conmigo mismo por no poder hacerlo solo
Que triste es tener sentimientos carceleros, que triste es sentir sin recibir, que triste es que tu carcelero se trasforme en carceleros,
Hoy quiero gritar que quiero libertad, esa libertad que no tuve de pequeño, esa libertad a poder decir te amo o te odio, esa libertad que me desprenda de todo lo que me pueda hacer daño y no dejarme andar
La fuerza que nos dieron al nacer, esa fuerza que se trasforma en individualismo, nacemos solos, nadie anda por nosotros, nadie bebe por nosotros, porque pensar que la libertad y tranquilidad pasa por ser o estar? Por que pensar que la alegría y la tristeza son vínculos que solo nos lo puede dar alguien o algo?
El sentido de la vida es un camino que recorreremos asta el día de nuestra muerte, malo o bueno todos es camino, estoy cansado de andar, estoy cansado de estar en esta celda que no me deja ver el mundo, pido una ventana para poder ver el mundo y saber que lo que me rodea no es lo único
Quiero libertad, de pensamiento y de corazón, nadie me la dio nunca, nadie se digno en darme clases de libertad, nadie me dijo lo que costaba la libertad, individualista somos y nos moriremos, las relaciones con las personas nos hacen grandes o por el contrario nos vuelven vegetales esperando el rayo de sol que nos alimente
No os parece triste el dolor del mundo por la libertad?
Cada mañana al levantarme de la cama y poner el pie en el suelo , pienso si el sentimiento de libertad a anidado en mi y me pregunto y busco por si a llegado, pero no a llegado no se a instalado en mi corazón y vuelvo a empezar a dar vueltas en mi celda
Queréis que os cuente como es mi celda?
Es un poco sicotrópica , unos días en dorada y ardiente tanto que te hace sentir que no eres preso, otros días se vuelve negra ,oscura y húmeda , el suelo esta tan embarrado que no me permite andar, siento como el frío del desprecio sube por mis pies asta que llega a mi alma, otros días es azul, amarilla y roja, ahí todo es carnaval que disfraza la rabia que siento por dentro, cambie como cambie mi celda siempre será una celda asta el DIA que encuentren la llave y pueda respirar aire fresco que me de este mundo daditativo, que pueda ver el color de las flores que se engalanan si pedir nada a cambio, que pueda sentir el calor del sol en mis mejillas , que pueda acariciar la mano de alguien que no este preso también
Estamos rodeados de presos, algunos pasan con su indiferencia, otros te hacen presos de sus celdas, hacer participe a los demás de tu celda es el acto mas cobarde del mundo, su problema se vuelve el tuyo, cuantos seres humanos son presos de otras celdas que no son las suyas?